Planos gorados

A ideia em si era boa. Deixar a minha casa da Mouraria, cujo sofá já tinha ganho a forma do meu corpo, afastar-me por uns tempos das ruas que conhecia de olhos fechados, dos amigos que me davam a mão e se passeavam comigo por esta vida, da familiaridade do meu contexto. Não sendo um plano definitivo (ir e nunca mais voltar, nem nesta vida, nem nas próximas), fiz um esforço para retirar daqui todo o drama possível. Não fiz festa de despedida, acenei ao de leve às pessoas, fiz a mala e pus-me a caminho.

A ideia, volto a repetir, era boa. Iria ficar 3 meses em cada cidade, mas sempre quis assegurar a mim própria que teria flexibilidade para fazer o que me apetecesse. Não assinei contratos, não me comprometi com ninguém, por isso poderia ficar numa das cidades apenas 2 meses, se realmente estivesse em sofrimento, ou 6 meses, caso estivesse a gostar muito. Ou para sempre, que isto nunca se sabe. E aconteceu eu decidir ficar os 6 meses no Rio. O plano inicial de 3 meses permitia-me conhecer uma cidade e os costumes locais, fazer bons contactos, criar hábitos diários diferentes - acreditem, esta mudança de hábitos é um excelente exercício de vida - e, se tivesse sorte, fazer alguns amigos. Nesses 3 meses, muito dificilmente se criam laços para uma vida inteira, daqueles difíceis de cortar, por isso o momento da partida não seria à partida difícil. Desculpem-me a redundância.

Mas, em 6 meses, o caso pode mudar de figura. Os amigos que entretanto fiz tornam-se pessoas fundamentais na minha vida. As rotinas que criei vão tornar-se parte de quem eu sou. Não vou conceber a possibilidade de não sair para passear no calçadão quando me apetecer. Não vou achar graça a um prato de comida sem o feijão preto ali do lado. Não vou conseguir imaginar o que é deixar de vir para o escritório na Gávea que se tornou uma segunda casa para mim. Não sei o que vai ser de mim quando o Brasil me estiver totalmente entranhado na pele. 

É a primeira de cinco cidades e já comecei a sofrer. Isto vai ser bonito, vai.