O concerto do Mika

Sim, ele voou no Campo Pequeno qual Peter Pan

Entrei na casa de banho e comecei a tirar a roupa. A camisola, o top, a saia, o soutien...Junto a cada peça que despia, voavam papelinhos dourados que tinham caído do ar durante o concerto e entraram directamente para as zonas mais íntimas do meu corpo. No silêncio da 1 da manhã do meu apartamento, onde as minhas amigas já gozavam o sono dos justos, ecoava ainda no meu ouvido e na minha cabeça as notas de

WE ARE NOT WHAT YOU THINK WE ARE

WE ARE GOLDEN, WE ARE GOLDEN

Numa analepse à Tarantino, tinha perante mim o momento em que o Mika cantava esta música no Campo Pequeno, exactamente 2 horas antes, e quando a chuva de papelinhos dourados desabou sobre nós.

Tivemos direito a tudo: balões gigantes, papelinhos dourados, fumo cor-de-rosa, corações de cartão, gargalhadas e muita, muita alegria. Aquela alegria exagerada de crianças que nunca é demais, sabem como é?

Na escola ensinaram-me que gostos não se discutem. Em casa aprendi que gostos sim, devem ser discutidos, quando são maus. E que há coisas que são universalmente boas. E ainda hoje, no meu círculo de amigos e conhecidos, tenho muita dificuldade em aceitar quando alguém não gosta de uma coisa que é indiscutivelmente muito boa. Como cerejas. Como gelado de maçã verde. Ou como o Mika.

Fotografias de Rita Carmo

1h10, entro na banheira para o banho merecido, porque duas horas a saltar de saltos altos, perdoem-me a redundância, fazem milagres como exercício cardiovascular. E cantei, cantei como se não houvesse amanhã (adoro a expressão na língua inglesa "singing my heart out"). Na língua portuguesa, o mais que se aproxima desta expressão é o que Rui Veloso canta em Sei de Uma Camponesa:

Canta com a expressão de quem vai ter um filho,

Mesmo pelo coração

No banho, pensava em momentos que compunham o puzzle: o cantor a tocar piano, o cantor a saltar para cima do piano com o guarda-chuva forrado de brilhantes, o cantor que dançava e vibrava ao som da música, sem se preocupar com a coreografia, mas seguindo o instinto do corpo, o cantor que emitia notas agudas com vibrato lírico, o cantor que representava como se estivesse na Broadway e o cantor que falava um português fluente. Depois caiu a ficha: são todos a mesma pessoa. O mesmo rapaz, da minha idade, que tem um talento extraordinário, aliado a um toque de Peter Pan. Um jovem adulto que teima em ser adolescente e preservar essa energia. Energia essa que chega directamente a nós, público.

Saí do banho, enrolei-me na toalha e pensei que queria escrever sobre isto tudo. Depois lembrei-me que não tenho jeito nenhum para crítica musical. Vesti o pijama, abri o Word e comecei a escrever estas linhas.

Sou uma merda a escrever, mas sou extraordinária a sentir.




Nota: para uma crítica e um relato a sério, podem ver na Blitz. Gostei muito do que li.