5 anos sem Michael Jackson

Não gosto quando me dizem que não se deve comparar a morte de uma celebridade, de um artista com a morte de uma pessoa da vida real. Ambas as situações comportam um determinado nível de dor e cabe-nos respeitar a sensibilidade de cada um. Celebridade ou não, ela é - pasme-se! - uma pessoa. Não a conhecemos de lado nenhum, é certo. Mas um artista que apreciamos pode ter uma profunda influência na nossa vida, provavelmente muito mais do que a nossa vizinha do terceiro andar que morreu no ano passado ou do que o nosso primo, com quem passámos dois ou três Natais nos tempos de criança e nunca mais o vimos, que acabou de falecer. Obviamente não falo da dor de perder um melhor amigo, o pai ou o namorado, porque são casos de dor incomportável. Mas uma coisa é certa: a dor da perda é directamente proporcional à familiaridade que se tem em relação a alguém e a influência que essa pessoa exerce sobre nós. Celebridade ou pessoa comum.

Quando o Michael Jackson morreu, fiquei profundamente triste. Não era uma fã devota, mas o Michael Jackson foi o grande artista da minha geração. Desde que nasci, sempre ouvi falar dele, habituei-me ao estilo musical, às polémicas, ao sucesso e, para mim, ele era o símbolo da música, do estrelato e do talento. De repente, isso deixou de existir. Um mito desapareceu e eu tive de aprender a viver a minha vida sem ele. Sem a expectativa de saber o que ele iria fazer no ano seguinte. Se iria fazer o tão aguardado come-back. Se se iria provar que ele era um Peter Pan dos tempos modernos e que, afinal, nunca abusou de criança nenhuma. Se ele algum dia iria explicar numa entrevista séria porque ficou branco. 

A morte do Michael Jackson, esperada para muitos, significou para mim o fim de uma era. Uma era mais simples. Tempos em que a música era feita de genialidade e não de instantaneidade.

Estamos há cinco anos sem o Michael Jackson. E continua a custar-me horrores.